Σήμερα ...

Είναι άραγε ταξίδια αυτά που δεν γερνάς;
Είναι το ίδιο κάθε μέρα που ανασαίνεις ;
είναι το ίδιο, μήπως τελικά δεν είναι ;


Και να, εκείνο το ρόδο που φοράς στο πέτο,
θα καει,
στο πρώτο ψέμμα που θα πεις,
η στάχτη του τα μάτια σου θα κλείσει
και πάλι μέσα στο αδρανές σημείο του εγώ
θα τυρανιέσαι ..